Rinascita

Ho fatto un viaggio ultimamente. Il viaggio, per quanto mi riguarda; sono finalmente riuscito a spuntare dalla mia lista il primo posto.
La Norvegia; in realtà sulla mia lista era scritto Trolltunga ma ho un attimo allargato il mio raggio d’azione decidendo di esplorare varie altre zone.
In molti non hanno capito, quasi tutti in realtà, i motivi che mi hanno spinto ad affrontare questo strano viaggio; credo che nemmeno il mio compagno in questa avventura sia riuscito a condividere con me lo stesso livello di emozioni. Dico strano perchè ormai il viaggio non è più una ricerca nè una scoperta; solo in pochi ancora viaggiano per cercare qualcosa dentro se stessi che soltanto spostandosi possono trovare. Gli altri sono diventati i classici turisti, ingranaggi della macchina del consumismo che macinando soldi spesso risucchia anche sogni e aspirazioni.
Per quanto mi riguarda, dopo 10 anni a guardarne le foto su internet, sono riuscito a sedermi su quella lingua di roccia (la lingua del troll appunto) sospesa settecento metri sul vuoto e quello che ho provato resterà dentro di me per sempre, a colmare qualsiasi vuoto dovesse mai crearsi nella mia anima; ed è stato qualcosa di così forte che non sarei capace di darle una forma in parole.
Ma il mio viaggio in Norvegia ha lasciato in me altri segni, tanto che ho deciso che quando sarò vecchio comprerò una casa lì. Quando avrò assaporatò tutto ciò che il mondo ha da offrire e le mie gambe saranno stanche e gli occhi rifletteranno tutti i miei sogni avveratisi, concluderò il mio lungo viaggio, fermandomi in una casetta in legno, al limitare del bosco, su un colle abbastanza alto da tuffare la sua ombra sui cristalli di luci riflessi dall’acqua dei fiordi. Voglio svegliarmi mentre il fuoco dentro il camino si spegne giocando con i suoi ultimi scoppiettii, affacciarmi alla finestra e prendere una grande, piena e profonda boccata d’aria fresca di montagna mentre il mio sguardo si perde tra le vette innevate seguendo il volo di un falco. Voglio poi partire, zaino in spalla e canna in mano, per andare a pescare al lago, dove le nuvole si specchiano nell’acqua e dove solo un angelo potrebbe bagnarsi. E voglio poi sedermi davanti al ravvivato fuoco del camino e guardare il sole che sprofonda dietro le montagne, lasciando il palcoscenico alla luna.
Voglio ululare con i lupi guardandola, sdraiarmi per terra, sulla neve soffice, e contare le stelle fino ad addormentarmi.
Mi sembra giusto per il futuro tornare nel posto dove tutto è cominciato, perchè se c’è una cosa che riesco a esprimere di questo viaggio è che, seduto sulla lingua di quel troll, sono nato di nuovo; tra le verdi alture norvegiesi sono nato viaggiatore, e lì tornerò una volta asciugata la mia sete di conoscenza.

Scrivo

Io scrivo.

Non ho paura a dirlo. Scrivo per il solo fatto di essere vivo. Scrivo per rimanere, per lasciare un segno ma allo stesso tempo perché questo scrivere lasci un segno dentro di me.

Scrivo di piccoli istanti, di lampi di luce che squarciano la vista davanti ai miei occhi. Scrivo ciò che vivo e scrivo ciò che sono. Scrivo perché una parola battuta ne richiama un’altra e un’altra ancora e così via in un eterno girotondo di istinto e suoni.

La giornata più insignificante diventa un’avventura, se si usano le parole giuste; la simpatia diventa amore, il fastidio diventa odio; tutto è amplificato e amplificabile e i mondi che posso creare sono infiniti.

Quindi perché no. Sogno. Scrivo. Vivo.

Car Radio

I ponder of something great

My lungs will fill and then deflate
They fill with fire, exhale desire
I know it’s dire my time today

I have these thoughts, so often I ought
To replace that slot with what I once bought
‘Cause somebody stole my car radio
And now I just sit in silence

Sometimes quiet is violent
I find it hard to hide it
My pride is no longer inside
It’s on my sleeve
My skin will scream reminding me of
Who I killed inside my dream
I hate this car that I’m driving
There’s no hiding for me
I’m forced to deal with what I feel
There is no distraction to mask what is real
I could pull the steering wheel

I have these thoughts, so often I ought
To replace that slot with what I once bought
‘Cause somebody stole my car radio
And now I just sit in silence

I ponder of something terrifying
‘Cause this time there’s no sound to hide behind
I find over the course of our human existence
One thing consists of consistence
And it’s that we’re all battling fear
Oh dear, I don’t know if we know why we’re here
Oh my, too deep, please stop thinking
I liked it better when my car had sound

There are things we can do
But from the things that work there are only two
And from the two that we choose to do
Peace will win and fear will lose
It is faith and there’s sleep
We need to pick one please because
Faith is to be awake
And to be awake is for us to think
And for us to think is to be alive
And I will try with every rhyme
To come across like I am dying
To let you know you need to try to think

I have these thoughts, so often I ought
To replace that slot with what I once bought
‘Cause somebody stole my car radio
And now I just sit in silence

Harvest Moon

Quando sei un bambino i sogni sembrano essere progetti per il futuro, per i quali basta solo aspettare. Qualsiasi cosa è nuova e fantastica, il mondo è grande e pieno di opportunità. Crescendo il tuo piccolo mondo di sogni e speranze pian piano ti abbandona, per far spazio alla consapevolezza che non tutte le cose sono raggiungibili e che alla fine le opportunità non sono poi così tante. Ci sono però dei momenti, imprevisti e improvvisi, che ti riportano indietro a quando tutto ciò che importava davvero potevi stringerlo in un pugno e mettertelo in tasca: una stella o la luna, catturata dal cielo notturno quando tuo padre ti teneva in braccio sul balcone mentre ti raccontava di tutte le costellazioni e i pianeti che illuminavano la notte. Oggi in balcone ci sei solo te, nessuno che ti tiene in braccio, nessuno che ti racconta storie, ma la luna è gigantesca, rotonda, perfetta. Tutta la tua vita crolla come un castello di sabbia e rimane un bambino che alza gli occhi al cielo e sorride. Sorride perché lui non è sul balcone, sta salendo una scala che lo porterà su quel disco sospeso nella notte. Sta fluttuando nello spazio, tocca le stelle con un dito e poi se le mette in tasca; ora invece è sulla luna e ti guarda dall’alto. Continua a sorridere perché è tutto reale per lui, i sogni sono come quella luna chiusa nella mano, tangibili, suoi.
Alcuni precetti orientali dicono che un uomo nasce più volte nel corso della sua vita, grazie a momenti come questi che, come la madeleine di Proust, lo riportano indietro, dimentico di ogni problema, alla sua essenza primaria, al suo io bambino.

Cercami

Cercami, tra le vie di questa piccola città, sotto il sole che si tuffa con i suoi raggi nell’acqua del fiume.
Cercami, nel vento e nelle poesie che ci sussurra delicatamente all’orecchio.
Cercami nel cinguettare degli uccelli la mattina presto, nel canto dei loro piccoli che aspettano di essere sfamati.
Cercami nelle parole delle canzoni che ami, cercami tra le corde della tua chitarra.
Cercami nei sorrisi innocenti degli innamorati, nella lacrima che scivola sulla guancia di chi l’amore crede di averlo perduto e nella disperazione di chi non l’ha ancora trovato.
Cercami nei tuoi sogni, quando chiudi gli occhi e inizi a chiederti chi ci sia al tuo fianco.
Cercami tra le onde del mare, nella loro forza alla vista e nella loro fragilità al tatto.
Cercami tra le stelle, nel firmamento che ci osserva e ci protegge; rincorrimi ogni giorno, come il sole rincorre la luna, e non arrenderti se non mi riuscirai a prendere, sarò anche nel tuo fallimento.

Entreé

Dopo aver riempito quaderni su quaderni con parole che raramente trovavano un senso logico, ho preso la drastica decisione di organizzare i miei pensieri e creare un blog.
In tutta sincerità, non ho idea di cosa sia realmente un blog, nè di come funzioni e non ho nemmeno mai pensato a cosa potesse servire. La verità è che adoro il caos dei miei fogli e le mie frasi buttate lì, senza contesto e probabilmente senza senso; e proprio per questo non credo che questo mio blog si riempirà con il tempo. Forse qualche spunto qui e là, una riflessione, un pensiero, qualche estratto dalla mia vita assolutamente tragi-comica, ma nulla di serio. Allo stesso tempo questo profilo mi permetterà di affogare nelle belle frasi che tante mani si sforzano di battere sui tasti dei loro computer ogni giorno, forse proprio per alimentare la gente come me.
Sia chiaro fin da subito che alla prima frase di Bukowski che leggerò, farò immediatamente implodere questo mio profilo per tornare nel mio piccolo angolo di paradiso e fogli sparsi.
Il nome del blog. Se qualcuno mai entrerà in questo blog ( cosa che sconsiglierei vivamente, vista la scarsa qualità dello scrittore), probabilmente si chiederà il perchè del nome. Non centra nulla con il fatto che non so ballare, nonostante io sembri effettivamente cieco quando mi lascio andare a danze che sembrano più riti propiziatori – sono piuttosto bravo a ballare il lento però signore quindi non buttatemi via alla prima impressione. Blind Dancer, ballerino cieco, perchè rende molto la mia idea del mondo e della vita e di tutte le piccole cose che ci accadono nell’arco della giornata. E’ una filosofia che ho sviluppato da ubriaco e che sto cercando di portare avanti da sobrio, con scarso successo per la cronaca. Woody Allen nel suo ultimo film “Café Society” fa dire al personaggio principale che ‘la vita è una commedia scritta da un sadico che fa il commediografo’; niente po’ po’ di meno che io, nel mio piccolo, credo che la vita non sia altro che uno spartito di danza scritto per un ballerino cieco. Siamo tutti ballerini ciechi in questa danza che è la vita, non sappiamo come muoverci e dove andare, ma prima o poi ognuno di noi sbatterà contro un muro, inciamperà o cadrà. Perciò nell’attesa tanto vale danzare.

Ultime due cose. La prima è che non rileggo mai quello che scrivo, quindi il mio è un vero e proprio flusso di coscienza e soprattutto un flusso di errori. Seconda e più importante cosa, il mio nome è Giovanni e con questo chiudo il primo di una breve serie di articoli.